Тихо. Степь и не дышит своею травой.

Ветер спит, иль гуляет за дальней рекой.

Взгляд скользит по простору огромной земли.

Облака не плывут вдаль, как те корабли.

Сколько раз он рождался и как умирал?

Восставая из пепла, он снова сгорал?

Сколько раз его стены встречали рассвет,

Просыпаясь чрез сотни или тысячи лет?

Много видел он снов, много видел людей,

Много песен и слов, много смелых идей…

Но мечтал об одном, – не хотел умирать,

Не хотел вновь уснуть, не хотел догорать…

Сколько раз до фундамента был разорён?

И пустели разбитые стены. А он

Тихим вздохом последним пленяя людей,

Превращался в обычную груду камней…