 |
Это радость души, или бремя
Мир увидеть не так, как другой?
Неужели же, канувши, время
На могилы приносит покой?
Это чудо души, или свойство -
эту тяжесть тащить за собой
и в себе приютить беспокойство,
что прохожий - другой, не такой?
Подровнять всех, а, может быть, сделать
Не безликим к растущим цветам,
Разукрасить цветастым на сером
И из памяти вымести хлам? |
 |
